CAMINANDO
Recorría todas las mañanas, temprano, el mismo camino. La ciudad todavía parecía dormida, y solo el silencio la acompañaba por las calles casi vacías. El sol empezaba a despuntar, y su fuerza hacía que Mariana olvidase sus problemas y la ayudaba a sentirse mejor. Otro nuevo día, pensaba, y se preguntaba: ¿será algo mejor que los anteriores? Algo en su interior le decía que lo sería, que sus inquietudes tenían solución, y que tarde o temprano esos problemas que le causaban tanta ansiedad irían desapareciendo.
Y así, con el ánimo más recuperado, iniciaba el regreso a casa. Recogía sus libros y sus cuadernos y se dirigía a paso rápido al instituto donde impartía clases. El bullicio del recibidor le daba la bienvenida y veía como los alumnos iban entrando en las distintas aulas. El trabajo era para ella lo más importante de su vida ahora. Sus padres ya no estaban, y su único hermano vivía en Wisconsin y solo se veían en las fiestas navideñas. Mientras daba clase, o cuando por la tarde se dedicaba a preparar lo que presentaría a sus alumnos los días siguientes, a Mariana se le hacía el tiempo corto. Era, cuando comenzaba a anochecer, cuando la sensación de soledad y tristeza la invadían. Pensaba, y no se le ocurría ninguna solución, ya que su carácter retraído dificultaba sus relaciones con gente de su edad.
Fue en las fiestas del instituto donde empezó a cambiar su vida; alumnos y profesores prepararon durante varios días distintas actividades que prometían ser distraídas y algunas incluso muy interesantes, como las obras de teatro que crearon algunos alumnos y alumnas, con la dedicación y entusiasmo que pueden aportar los jóvenes a ese tipo de proyectos. Mariana estaba muy ilusionada, nunca pensó que su primer año le iba aportar una experiencia tan atractiva.
Mariana colaboró en toda la preparación de la obra que finalmente fue elegida: “Caminando“, se llamaba, y gustó al público y todos disfrutaron ensayándola. Era una obra sobre la alegría y el dolor; sobre la ayuda que unos a otros podemos darnos. Caminando juntos, sin miedo a descubrir lo que la vida nos vaya dando. Mariana, detrás de su disfraz, se sentía otra persona. Estos son los milagros del teatro, y sobre todo, los milagros de sentirnos unidos en un proyecto común.
Autora: Margarita Alonso García-Amilivia
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Crecer
Se llamaba Ander y tenía sólo 9 años, pero en términos de madurez aparentaba algunos años
más. Estaba acostumbrado a estar casi siempre rodeado de personas adultas.
Hacía poco que sus padres habían hecho un chalet en un pueblo cercano a su ciudad natal.
Para los otros niños del pueblo era un forastero, alguien de quien cuchichear sin recato, pese a
estar él delante, pero con quien no mezclarse. Eso a él no le importaba, tenía un amigo con
quien compartir su tiempo en el pueblo, su perro Puma.
Puma llegó muy cachorro a casa, era una mezcla de varias razas, y como siempre se dice de
quien se aprecia, había sacado lo mejor de cada casa.
Inicialmente vivió unos meses en el piso de la ciudad hasta que estuvo perfectamente
educado, al igual que su dueño. Ander estaba muy orgulloso de su perro.
Pasados esos meses, Puma se trasladó a vivir al pueblo, pero como sus dueños sólo iban
algunos fines de semana y en vacaciones de verano, se quedaba con unos amigos de éstos que
sí que vivían todo el año en el pueblo.
Ander ansiaba la llegada de los fines de semana que iban al pueblo para poder estar con Puma,
y por la reacción de éste cuando iba a buscarle, siempre nada más llegar, el sentimiento era
mutuo. Puma no paraba de saltarle y de lamerle las manos, la cara, … Era curioso que, aunque
pasaba más tiempo con la familia que cuidaba de él en el pueblo, Puma siempre tuvo muy
claro quiénes eran sus verdaderos dueños.
Descubrieron juntos todos los rincones del pueblo y sus alrededores. Pasaron horas y horas
junto a un río cercano a la sombra de un sauce. Estaban prácticamente todo el tiempo juntos.
Las veces que Ander tenía que ir con sus padres a alguna comida con amigos, siempre seguían
el mismo ritual: encerraban a Puma en la finca, se montaban en el coche y arrancaban a toda
velocidad. Puma siempre encontraba una rendija en la valla por la que escaparse y corría con
todas sus fuerzas detrás del coche hasta que, extenuado, cejaba en su persecución. Ander
siempre miraba por el parabrisas trasero hasta que le perdía de vista. Le encantaba ver lo
estilizado que corría y la velocidad que alcanzaba, le parecía algo increíble. Cuando dejaba de
verlo sabía que volvería al chalet con la lengua fuera y estaría allí esperándole, tardara lo que
tardara.
Era un fin de semana como otro cualquiera y, como siempre, lo primero que hicieron al llegar
al pueblo fue acercarse a buscar a Puma. Ander llamó al timbre y preguntó por su paradero a
la amiga de sus padres que salió a la puerta. Con la sutileza característica de las personas de
pueblo le dijo sin inmutarse las palabras que jamás olvidaría:
- Pero no te has enterado, Puma se ha muerto.
Ander, sin decir nada, subió de nuevo al coche de sus padres. Éstos no consiguieron, por más
que le preguntaron, que dijera ni una palabra. Durante el trayecto, los sentimientos fueron
llenando, como un monzón descomunal, un pantano interior que al llegar al chalet abrió todas
sus compuertas. Sus padres supieron lo que había pasado sin necesidad de que Ander dijera
nada.
Aquel día, ese chico que hasta entonces ya había crecido demasiado, dio un gran estirón, el
último, porque ya no creció más.
Autor: Javier Estellés Rodríguez
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EL VECINO QUE FUE
Una súbita respiración de aire contrajo sus debilitados pulmones cuando un fuerte hipo se apoderó
de él. Era febrero, un febrerillo loco que no invitaba a levantar de la cama. Sin embargo, con gran
esfuerzo, pudo ponerse en pie y arrastrar su cuerpo hasta la portillera de la casa. Una densa niebla
cubría todo el patio y no permitía avistar el portón de la entrada. Dos gallos con sus crestas erguidas,
muy rojas, anunciaban la llegada del día.
El hipo no cedía y le conminó a retornar al jergón donde permaneció varios días. Desde allí podía oír
a su hermana, en la cocina, intentando con el fuelle reavivar el rescoldo de las brasas que quedaban
en el hornacho.
El cansancio y el hipo incesante le hicieron permanecer a duermevela y recordar desde su corta
infancia cómo no fue un niño deseado ni querido. Nació después de un parto complejo y delicado,
con gran deformidad en la cara, brazos y piernas. Sin embargo, su cabecita guardaba un cerebro
sano, capaz de pensar y sentir el arrullo de una madre.
Pasaba los inviernos en la cocina. Cuando ya pudo manejar su mano derecha (la izquierda la tenía
totalmente impedida), su madre le sentaba en un sillón de mimbre que acercaba a la mesa. Sobre
ella colocaba un montón de legumbres de la cosecha anterior que debía escoger y así quedar listas
para su consumo.
En el verano el tiempo lo pasaba en el patio de la casa, recostado en un saco relleno de paja, debajo
de un gran membrillar que le protegía del sol. Tenía frente a él un madero de gran tamaño donde su
madre sacrificaba los pollos y conejos y donde se apreciaba con gran nitidez cómo el filo del hacha
había dejado profundas hendiduras coloreadas de sangre seca. Recordaba el hachazo seco, el caer
de la cabeza hacía adelante y el temblor del animal ya muerto.
Hasta los diez años, cuando ya se mantenía en pie y era capaz de andar sujetándose a la pared con
la mano derecha, sus padres no le permitieron salir de casa. Ese fue un gran día para él y gran
asombro para los vecinos del pueblo que sabían de su existencia por los llantos y lamentos que se
oían desde fuera pero nunca le habían visto. Se sintió como un pajarillo fuera de la jaula. Niños y
mayores se mofaban de él, pero su coraje era tan grande que él nunca se enfadaba.
Deambulaba muy despacio, aunque con el paso de los años consiguió moverse de una esquina a la
otra hasta llegar a un poyo que había al final de la calle. Allí, sentadito, permanecía horas y horas
siempre esperando a que alguien se sentase a su lado para matar el tiempo.
No le permitieron ir a la escuela, a pesar de que su padre ejerció de maestro durante la guerra. Su
escuela fue su hermana, siete años menor que él. Ella le enseñó a leer, a escribir, a sumar y a restar.
También aprendió a recitar “La Doncella Guerrera” y otros romances de la época que la gente le
solicitaba sin otro ánimo que provocar una risa.
Recordaba con gran nitidez la Guerra Civil Española, que vivió como sujeto pasivo, pero con mucha
dureza y crueldad. Sin poder olvidar el saqueo de las casas, que en más de una ocasión abortó con
sus gritos y amenazas, siempre desde la retaguardia. También el estraperlo, la falta de alimentos y,
sobre todo, el doloroso enfrentamiento entre hermanos.
Como anécdota curiosa de esa época, tenía muy presente el haber visto por primera vez los aviones
en un aeródromo militar que habilitaron para la guerra en un pueblo cercano y en el que acampaban
biplanos italianos y bombarderos alemanes. Se desplazaron hasta allí en un carro tirado por bueyes
y aunque la distancia no era de mas de quince kilómetros, necesitaron todo el día para realizar tal
pericia, que nunca olvidó, y que fue la hazaña que siempre contaba a cualquier extraño que se le
acercaba.
Autora: Loudes Calleja Isla
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HISTORIA DE UNA BOTA
Piso y ando, piso y ando. Tristes eran los días que pasaba junto a mi otro par
lamentando nuestra existencia. Somos creadas con un único propósito, evitar
el apoyo de los pies en el suelo. Aunque nuestra función es crucial, rápido se
deshacen de nosotras, cambiándonos por algo innovador, especial, diferente.
Mis días tristes en los que lo único que podía hacer era intentar aguantar mi
suela desgastada, esperando que se arreglara por arte de magia, me llenaban
de profunda angustia. Querría ser un par de botas perdurable, que no se
deteriorasen, dañasen o quedasen anticuadas, pero no todo es eterno.
Pero ya no tengo miedo a envejecer, he aprendido que se deben disfrutar los
días alegres sin miedo a estropearse. Los días de lluvia donde yo era la aliada
perfecta contra la tormenta, o aquellos de frío en los que no había más opción
que salir de casa. Eso era lo que de verdad importaba.
Mi vejez me ha enseñado a disfrutar de la vida que tengo y, a pesar de que
tengo poca vida, no dejo que me distraiga de mi objetivo, ser feliz.
Autora: Carla Estellés Salazar
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Abuela…
¡Cuántos recuerdos! Sí…
La abuela se sentaba al lado de la peña, junto a la esquina de la casa. Todos nos acercábamos enseguida. No queríamos perder nada de cuanto ella explicaba o simplemente “dejaba caer”, pero que no tenía desperdicio.
Aquel día, nos propuso un ejercicio. Cada uno teníamos que contar a nuestra manera, cómo “forrar una vida con alegría”
Nos quedamos pensativos… ¿Eso se puede hacer? -preguntábamos unos a otros-
Ella, siempre atenta a nuestras expresiones faciales, observó que nos resultaba difícil. Se puso “al timón” como siempre y comenzó a dar su explicación diciendo:
Forrar una vida con alegría…
Si… quizá a alguien le parezca sencillo, pero… Para que cualquier vida pueda ser forrada con alegría, es necesario que cada uno de nosotros, seamos capaces de aportar ingredientes. Me atrevo a decir que, alguno de ellos, imprescindible.
Antes de que el desánimo haga su presencia, por la dificultad que el tema lleva, doy paso a enumerar varios de los ingredientes referidos:
Respeto, confianza, honestidad, sentido de entrega…
El mayor problema, es encontrar el lugar donde se hallan, ¡porque no los venden! Me dijeron una vez, que quizá estén donde se esconden los tesoros, en el desván del alma.
Ya en nuestro poder, cada uno hay que colocarlo en su sitio, con maestría.
Los bordes han de ajustar bien, midiendo las dimensiones. Limando aristas si las hay… en una palabra, haciendo que todo ajuste como un guante a esa vida para obtener el resultado deseado.
Particularidades de los ingredientes:
•Respeto. El respeto debe estar presente siempre en nosotros y en quienes nos rodean. Si no hayrespeto, los demás ingredientes se desvanecen.
•Confianza. Necesaria en cualquier relación.
•Honestidad. Hemos de ser honestos. No se admite engaño ni traición.
•Sentido de entrega. Aquí entra en juego la generosidad, (sin esperar nada a cambio).
Tengamos en cuenta que todo debe ser en dosis elevadas, no al uso. Haremos un cóctel con los ingredientes, aproximándolos a la vida en cuestión, en su justa medida y en el momento adecuado.
Como pegamento, o adhesivo, buscaremos retazos de sonrisas, esas que se nos escapan a veces sin proponerlo, pues son de origen natural y de tamaño sin medida.
Iremos colocando uno a uno, en la vida de nuestro semejante y habremos logrado forrar una vida con alegría.
Todos nos quedamos boquiabiertos y pensando en lo que nos había dicho, aún hoy, sigo haciéndolo e intento imitar a mi abuela, aunque es tan difícil…me estoy dando cuenta de que algunas veces, no tengo éxito.
Autora: Mª Consuelo Relea Bores
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LAS CAMPANAS DE MI PUEBLO
Ya no suenan las campanas de mi pueblo. Permanecen inmóviles y calladas, las pequeñas, desvencijadas por el paso del tiempo, con su melena desarmada o medio perdida, las grandes, mejor conservadas, mirando el desastre de sus compañeras.
Eran, hace años, el medio para anunciar a los vecinos las novedades y obligaciones, los rezos y la hora de volver a casa para reponer fuerzas. De esa manera nos anunciaban la hora del Ángelus en la que los más piadosos detenían sus faenas para rezar una oración, sabiendo que en breve tendrían que volver a casa, especialmente los que labraban la tierra lejos del pueblo.
Nos anunciaban las desgracias, como algún incendio en el pueblo o peor aún, la muerte de algún vecino con el toque de “posa". También nos recordaban la obligación de acudir a la “huebra” con el toque de “a concejo”, cuando el alcalde convocaba a los vecinos para algún arreglo de interés común.
Sin olvidar, por supuesto, los toques para los oficios religiosos diarios: la misa y el Rosario, "date prisa que están tocando la tercera” nos decían en casa cuando alguno se hacia el remolón.
Aún recuerdo el toque de “animas”, puro temor y regocijo, durante todo el mes de noviembre, a las nueve de la noche, cuando todos estábamos recogidos en torno a la lumbre y las calles del pueblo permanecían desiertas.
Y cómo no recordar los momentos más alegres, con el volteo de campanas en los días de fiesta grande y domingos, donde los mozos y los aspirantes a ello nos explayábamos dando rienda suelta a nuestro entusiasmo hasta el punto de hacerlas girar tan deprisa que el badajo no llegaba a tocar a la campana, a lo que llamábamos “quitarlas la voz”. Claro, que la recompensa era llevarnos alguna mancha de aceite quemado con la que las habíamos engrasado el día anterior en la ropa recién estrenada. ¡Que listos!
En la actualidad, suena una cada quince días en el mejor de los casos, tímidamente, no sé si por miedo a terminar de romperse o por no molestar a los vecinos.
Autor: Luis E. Pozo Calle
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Psicosis
Tumbado sobre el cómodo diván del paciente, Jorge llevaba casi una hora explicando al psiquiatra su obsesión. Había entrado en la consulta aparentemente tranquilo, pero el progresivo entramado de la historia que estaba narrando, le envolvía en el desasosiego; y la vehemencia del relato tenía atrapada la atención del doctor más allá del interés profesional de su condición. Tanto era así, que éste ya había ignorado, varias veces, los avisos estridentes del reloj que marcaba el ineludible cambio de cita. Cuando el asistente llamó para advertirle acerca de la ansiedad del siguiente paciente, aquél le dijo que retrasara la visita; no iba a interrumpir esta interesante y cautivadora historia hasta conocer toda la información para resolverla. El hilo de los hechos que relataba Jorge era tan increíble que, a todas luces, mezclaba la realidad con tintes juguetones del subconsciente. A los pocos instantes de su entrada en el inexorable “confesionario” del psiquiatra, ya admitió que su obsesión provenía de haber cometido un crimen, pero no podía recordar ni la víctima ni el por qué; lo único nítido era su obsesión. Lo cierto es que mientras iba sumergiéndose en el alivio acogedor de la confesión, el suceso iba cobrando realidad. Jorge había comenzado explicándole que durante la noche pasada había tenido muy claras las razones de su fechoría, sin arrepentimiento, e incluso creía haber acudido a la comisaría para hacer una declaración de culpabilidad. En su estancia en comisaría se había puesto muy nervioso obligando al agente a ponerle las esposas en las muñecas. En ese instante, se había despertado de su sueño, comprobando que sus manos se habían enredado en las sábanas. Jorge insistía en que la estancia en la comisaría respondía, obviamente, a un sueño, pero el sueño había sido provocado por la obsesión del crimen real. El doctor, a pesar de la creciente curiosidad y cada vez más cerca del abrazo de la verosimilitud, trataba de mantenerse en el pedestal que acreditaba su condición de psiquiatra; volvió, de nuevo, a desactivar el reloj molesto que marcaba el final de la consulta e inicio del siguiente paciente, y trató de explicar a Jorge la dinámica de los sueños: la difusa conexión entre la realidad que vivimos y los juegos que recrea nuestro subconsciente, en su descanso, es un finísimo cable que sufre cortocircuitos con frecuencia. La interrupción de un sueño se produce de forma repentina debido a un suceso real; el subconsciente, pillado in fraganti, emprende la huida y abandona la mente a su suerte con la realidad. Obviamente, el incidente de sus manos entre las sábanas se había introducido en su cabeza recreando la historia ficticia de la estancia en la comisaría, porque los sueños son un chispazo instantáneo en la mente, la cual, trabaja con tiempos dilatados respecto al real. Mientras el doctor se explayaba, observó, con estupor, algunas manchas de sangre seca en un lateral del pantalón de Jorge por lo que se empleó a fondo en extraer la realidad de los hechos que se escurría en la atormentada mente obsesionada de Jorge. De hecho, el doctor ya estaba pensando en que, si bien el suceso de la comisaría tenía su explicación en el escenario de la irrealidad, el crimen bien podría ser cierto dado que era la causa de la obsesión que podría haber provocado el sueño y que podría ofuscar la mente hasta explicar la confusión de Jorge en un claro, y atractivo, diagnóstico médico de psicosis. Por eso, volvió a apagar el insistente timbre del reloj que marcaba el turno del, ya retrasado y enfadado, siguiente paciente, intentando ayudar a Jorge a clarificar su historia. Dos horas después, el doctor, como si se tratara de una operación quirúrgica había conseguido extraer el origen de la psicosis de la mente de Jorge. Estaba tan concentrado en su tarea que ya no prestaba atención al timbre cada vez más intenso y estridente del reloj que volvía a reclamar al siguiente paciente; trataba de explicarse, pero Jorge no podía oírle a causa del ruido; el timbre seguía sonando y yo … ¡apagué mi maldito despertador!
Autora: Ludivina Boltaña (pseudónimo)
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Ser mozo en el pueblo
En aquellos años cuando chavales en el pueblo, los más pequeños mirábamos con una cierta envidia, que casi nos perseguía a veces, a los que eran más mayores que nosotros, y que eran a los que siempre escuchábamos llamarlos los mozos del pueblo. Era una palabra que nos gustaba, y a toda costa queríamos hacernos mayores pronto para emularlos en sus actos y en lo que pensábamos que eran sus grandes privilegios para con el resto de vecinos. Porque, por lo que veíamos, entendíamos que los mozos del pueblo tenían una serie de prerrogativas frente, por ejemplo a nosotros, que éramos entonces mucho más pequeños que ellos y que nos echaban de todos los sitios con algo así como “quitad de aquí que estorbáis”; y, de manera casi general, nos relegaban a los últimos lugares en los acontecimientos del pueblo. Así, uno de esos privilegios le veíamos muy claro en el hecho de que no tuviesen que acudir a diario a la escuela y estar sujetos a todo lo que ello suponía para nosotros en cuanto a no libertad de movimientos, restricciones en el tiempo de juegos en la calle y tener que dedicarlo a los estudios escolares. Claro que para nada pensábamos en esos momentos en los duros períodos de tiempo que ellos pasaban en el campo realizando las tareas agrícolas, sobre todo durante los meses de verano; que aunque nosotros también ayudásemos en casa en la medida de nuestras posibilidades, lo hacíamos siempre en espacios cortos y en trabajos, pudiéramos decir, menores. Otro privilegio que también a los chavales nos parecía evidente, era el hecho de que pudiesen subir al campanario de la torre y voltear las campanas el día de la fiesta del pueblo; así como, en otro caso, tener la oportunidad de poder llevar a hombros las andas con el Santo en su procesión por el pueblo; que a nosotros, en buena lógica, no se nos permitía ni una ni otra cosa por nuestra corta edad. Y que siempre se nos dijese aquello de que ya podríamos hacerlo cuando fuésemos más mayores o mozos, simple y llanamente. Aunque nosotros anduviésemos siempre por el medio, por si, en un descuido de alguien, pudiésemos cumplir algunos de nuestros deseos en aquellos aspectos. Y privilegio en exclusiva de los mozos considerábamos también el hecho de poder enramar la puerta de la casa de sus novias con las ramas verdes de los árboles del río que la tarde anterior habían cortado con gran algazara. Y es que, quizás aquí, ya habíamos comenzado algunos de nosotros a sentir un algo por alguna de las chicas del pueblo y… A veces, ocurría también que lo que nosotros considerábamos privilegios de los mozos del pueblo, no lo eran tanto, pues en la mayoría de las ocasiones se recurría a ellos para que realizasen algún trabajo extra en beneficio del pueblo; o preparasen cada año las fiestas, con los consiguientes quebraderos de cabeza. Contándose también con ellos cuando se trataba de llevar a cabo un acontecimiento extraordinario en el pueblo: Era el caso de cuando, con motivo de producirse el cantamisa de un nuevo sacerdote, era tradición que se levantase un “mayo” (un palo de dimensiones considerables proveniente de un gran árbol al que se le había despojado de sus ramas) en una de las eras del pueblo y con una especie de bandera blanca en la cima. Ahí nosotros sólo valorábamos la fiesta, y no precisamente el esfuerzo y dedicación que ello suponía de alguna manera para los mozos. Siempre los mozos de aquí para allá, siendo el centro de todo y de todos, y nosotros relegados al final de casi todo. Así que en nuestras conversaciones de chavales, sólo buscábamos hacernos mayores pronto para pasar a ser entonces, ¡qué inmensa alegría!, los mozos del pueblo.
Autor: José Javier Terán Díez
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Ganadores certamen
